Iar progresiștii de la The Guardian laudă penibil noua formă de artă „în fundul gol”
The Guardian: The shock of the nude: Brazil’s stark new form of political protest. Spectacolul palpitant culminează cu oamenii care trec un glob de saliva de la gură la gură
Am avut vreodată un oraș în care distrugerea traficului era un act politic, ar fi São Paulo. Cei 15 milioane de locuitori au nevoie de o oră pentru a conduce în oraș și pot pierde o lună pe an doar pentru a ajunge și de la locul de muncă. Deci, atunci când dansatorii din Cia. Les Commediens Tropicales pas în fața vehiculelor în mișcare de pe Avenida Paulista, care se află în rochii de petrecere luminoase și costume sombre la un ritm bizar brazilian, se simte ca un act de sfidare.
Într-o intervenție de teatru de stradă intitulată (vezi [] Au) Adrift, ei se află pe asfalt, flirtează cu șoferi și ascensoare pe punțile laterale ale camioanelor, transformând autoturismul în parteneri dansatori reticenți. Același lucru se întâmplă atunci când aceștia se hrănesc pe traversarea pietonilor în cupluri de același sex (cu un indiciu la băieții lui Kissy Banksy ), în timp ce taxiurile de lovitură stârnesc trecut.
„Ne place lupta dintre public și trafic”, spune artistul Carlos Canhameiro mai târziu, remarcabil neinvins. „Stradă vă aparține.”
Dacă există politică , chiar și în această piesă de teatru de stradă Breezy brazilian, este de două ori în cazul în altă parte , în 10 zile Mostra Internacional de Teatro de S Ă Paulo (MITsp). Sub conducerea lui Antônio Araújo, festivalul se încadrează într-o epocă a populismului de dreapta, cu o sărbătoare a alterității, a diferenței și a rezistenței.
De cele mai multe ori, această rezistență se manifestă în corpul gol. În spectacol după spectacol, nuditatea preia un rol politic. În parte, aceasta este o reacție la cenzura mișcării evanghelice care a ajutat-o pe Jair Bolsonaro la putere anul trecut. În parte, este un răspuns la intoleranța președintelui la feminism, la homosexualitate și chiar la faimoasele carnavaluri ale țării . Stând în fața noastră dezbrăcați, interpreții par să spună: „Sunt aici. Eu exist. Nu mă tăgădui.
„Corpul meu vine întotdeauna înaintea mea” … Renata Carvalho în Transpofagico (Manifestul Transpofagic). Fotografie: Nereu JrAcesta este cazul, de exemplu, în Isto é um Negro? (Este un negru?), Un spectacol plin de bucurie despre culoarea pielii care te sfidează să ignori carnea aflată în discuție – nu sexualizată doar în prezent. Creat de absolvenți ai Școlii de artă dramatică a Universității din São Paulo, povestirile de primă mână ale discriminării, informate de moștenirea colonizării, sunt furioase și agitaționale. Dar există și compasiune, deoarece producția lui Tarina Quelho cere audienței să împărtășească lucrurile care transformă „noi”, un grup de indivizi, în „noi”, un colectiv de interese comune. Într-o perioadă de diviziune, actul simplu de a se reuni într-un teatru poate părea un gest de solidaritate.
În Brazilia, amenințarea la adresa expresiei este reală. Artiștii sunt agresați de reducerile în largul unei țări care și-a desființat ministerul culturii . Ei sunt, de asemenea, temători de efortul spre cenzură. Anul trecut, interpreta Renata Carvalho a primit amenințări cu moartea și a pierdut rezervările după ce a interpretat versiunea braziliană a lui Jesus, regina raiului, de către dramaturgul din Edinburgh, Jo Clifford . De aceea, în Transpofágico (Manifestul Transpofagic), ea stă dezbrăcată în fața noastră ca un „travesti”, într-un amestec de autobiografie și polemică despre o viață petrecută sub control constant. „Corpul meu vine întotdeauna înaintea mea”, spune ea, alegând să-și pună corpul în fața noastră acum, chiar și să pătrundă în sala de audiență pentru a lăsa publicul să atingă. Mai mulți optează să o îmbrățișeze în schimb.
Pentru un outsider, semnificațiile politice nu sunt întotdeauna evidente până când nu vă aduceți aminte că, oricum altcineva, un om ca Bolsonaro s-ar detesta că trebuie să privească astfel de lucruri. Acesta este, fără îndoială, cazul Lobo (Lupă), o sărbătoare glorios extravagantă a nudității masculine, care poartă un mesaj de arestare a împuternicirii femeilor. Începe ca o clasă de sală masochistă, cu 16 bărbați goi în cercuri, transpirați și fără suflare, care se prăbușesc unul în altul, înainte de a se prăbuși într-o grămadă orgiastică. Doar atunci scriitorul și regizoarea Carolina Bianchi își afirmă controlul, tragând de la șold (poartă două arme) și îndreptându-se spre sprijinul moral pentru Artemisia Gentileschi, Emily Dickinson și Mary Shelley. Acestea sunt, îmi spune mai târziu, „femei care au această obsesie cu moartea și lucrurile violente – nu doar femeile care vorbesc despre flori”.
Spectacolul palpitant culminează cu oamenii care trec un glob de saliva de la gură la gură. Cu publicul înghesuit strâns pe trei laturi, acestea sunt organisme care nu pot fi îndepărtate sau făcute invizibile.
Formarea invizibilului este ceea ce încearcă să facă multe dintre aceste producții. O vedeți în Colonia (Colonia), în care actorul Renato Livera umple o tablă cu note despre „efectele psihologice ale colonizării”. Și o vedeți în excelentul Altamira 2042, în care Gabriela Carneiro da Cunha transformă o instalație sonoră de junglă meditativă într-un „studiu documentar al persoanelor strămutate de construcția în curs de desfășurare a masivei centrale hidroelectrice Belo Monte” pe râul Xingu, afluent al Amazonului . Avertizarea privind catastrofa ecologică în perspectivă vede regiunea pădurilor tropicale din Altamira ca fiind „centrul energetic al unui război mondial”. Într-o lume polarizată, se simte „ca adevărul gol-goluț”.
sursa elucubrațiilor pseudo-artistice: progresiștii de la The Guardian
